Регистрация  Забыли пароль?
logo   Блоги рядом:  Miriada, Українське..., Віталій...

Разреши себе творить то, что ты хочешь...

«Бо найбільший сором – не бути собою. А найбільший кайф – дурити всіх, що ти, то не ти…» Л. Дереш

c724f928f302dfef93e25a175eab8126.jpg

Музыка : Ночные снайперы, "Весна"  Настроение : Сижу     

* * *


«… что нет пустоты, есть отсутствие веры…

…что нет нелюбви, есть присутствие лжи…»


Открыть | Комментариев 4

Музыка : Мара "Самолеты"  Настроение : Жара-аа-а!!!!     

Не читайте женских журналов!!!:))


Не читайте по утрам советской прессы. А ещё не читайте женских журналов. Они вредны для здоровья, и не только женского.  Они пусты и беспредметны. Они однотипны: «Как соблазнить? Как удержать? Как избавиться от сезонной депрессии? Как похудеть? Что надеть? Как родить ребёнка без отрыва от производства?». И всё это рассчитано на ту, которая живёт на страницах журнала, а не в реальности.  Женский глянец, показывая некий кукольный идеал,  развивает в женщинах  комплексы, заставляя искать, находить, концентрироваться на том, что в тебе что-то не так – не так как в ней, в героине журнала.

 

А кто ОНА, героиня глянцевых женских журналов? Это – успешная, красивая, здоровая, счастливая…. Совершенная женщина. Она – идеальна фигурой и лицом, идеальна как мать, как жена, как карьеристка. Идеальна как любовница. Она всегда довольна собой и жизнью, и её совсем не интересует уровень инфляции и  уровень воды в Мировом Океане, цены на хлеб и курс валют. Она живёт и радуется.

 

 А вместе с ней живёт её бумажной жизнью и та, реальная,  которая читает. Читает и живёт, радуясь,  бумажной жизни. И верит в бумажное  счастье. Счастье той, которая улыбается со страниц журнала, той, у которой всё идеально. И реальная женщина  живет так некоторое время жизнью той, глянцевой, бумажной, а потом выходит на улицу…и вспоминает, что у нее неидеальное лицо, и на работе она звезд с неба не хватает, и на талии лишние сантиметры. Вспоминает, сравнивает. И разочаровывается. Забывая, что у той, БУМАЖНОЙ – БУМАЖНОЕ СЧАСТЬЕ. И что та, БУМАЖНАЯ – она бездуховна. И не живёт по-настоящему, и не развивается.  И ни стихов она не читает, ни классики. И нет у нее такой замечательной семьи, таких умненьких деток, такого уюта, и такого любящего мужа. И нет таких, обожающих ее коллег. НЕТ. А у реальной -  есть. Потому что реальная – она умничка. И умничка уже хотя бы потому, что не укладывается в идеальные рамки, потому  что на ту,  которая,  на обложке журнала,  не похожа.

 

Не читайте женских журналов. В них бумажная жизнь. И бумажное счастье.


Открыть | Комментариев 60

Музыка : "ты беременна, ла-ла-ла-ла"  Настроение : Забавное    

Люди!!! У меня глаза беременные!!!:))


Люди!!! У меня глаза беременные!!!:))  

 

Сегодня на планерке, пока все собирались и ждали редактора, подходит ко мне журналистка… так нежно по плечам проводит, низко наклоняется и на ушко шепчет:
- Иришка, ты беременная? – И улыбается.

Я на нее вытаращила пешки, думаю: «блин, пузо отожрала…нужно худеть. И зарядку уже две недели не делаю…». – И хлопаю, хлопаю ресницами.
- Я не о пузике, - начинает говорить она.  - Я не о том, ты не
подумай...просто у тебя вид такой, как у беременной женщины, у тебя лицо
такое, и глаза каким-то светом светятся...как у беременной...
-Я? - нет, говорю, не беременная
,  - начинаю краснеть.
– Это просто как-то…
выспалась, наверное...

- А, может, ты еще просто не знаешь, Иришка? Может, таки да?
- Да нет же, - говорю, - не беременная.
- Нет, ты мне врешь. Рассказывай, что у тебя сегодня ночью было... Ведь было?
Я поняла, что отнекиваться бесполезно. Заулыбалась и говорю:
- А, может, и беременная. Если что, будем всей редакцией воспитывать. Вы ж меня не оставите…

Вот такие вот пироги! Надо жрать
таки, меньше. А еще нужно меньше думать о том, что, "может, уже и родить
кого-нибудь??"

Вчера, кстати, подумала, что если у меня когда-нибудь  родится сын,
назову его Лёвой. Львом. В честь любимого города -  Львова:))
Меня назвали беременной!!! Боже мой! Ну не буду же я говорить этой журналистке, что и не знала, что уже и забыла, что такое секс и с чем его
едят?!!! Да и не целовалась я ни с кем с февраля!  И только вот все лежу, и все мечтаю…))

А, может, забеременеть?!!!:))


Открыть | Комментариев 61

Музыка : ай-яй-яй-яй, убили негра...   Настроение : Есть хочу!    

Кто придумал это дурацкое дежурство "по газете"?!!


Вот кто-то придумал, что нужно "дежурить по газете"! И сиди теперь целый день, и вычитывай эти полосы! И ищи в этих полосах типа ошибки, и неправильные переносы, и исправляй Е на Ё!

И вот опять что-то на верстке "не идет", и "не ложится" и "накладки" и "задержки"! А ты сиди. И жди. И исправляй. И сокращай. А потом быстренько читай. А потом чещи подписывай номер.

Хорошо, что дежурство не  так часто выпадает...И уже в редакции пусто. Свалили все! 

А я, между прочим, есть хочу!!! :))


Открыть | Комментариев 23

Музыка : ДДТ  Настроение : Хочу дождя     

Она одна. Заходите в гости… Проспект Победы, 52. кв. 122


Она всегда хотела быть одна. Чтобы одна в квартире, чтобы одна в городе, одна на осеннем пляже, в лесу или на озере. Не важно, где.  Но чтобы самой, чтобы одна, чтобы без никого. И чтобы  никто не трогал.   И чтобы тишина… ну, или чтобы хрипел надорванный Шевчук, ныл одинокий Сплин или же наслаждалась собой Арбенина. Всегда хотелось, чтобы так. Но всегда рядом кто-то был, кто-то шумел, шутил, заставлял смеяться… кто-то любил.

Который день одна. В пустой, еще не обустроенной и не обжитой квартире. Пахнет известью и старым деревом. В пустой кухне урчит холодильник и течет старый кран мойки. Нагие  окна стыдливо прикрылись темнотой. На них еще нет штор.  Огромный пустой стол. Желтый свет лампы. Одна. Как хотела. И тишина.

Странные ощущения, если  напиться валерьянки и «барбовала», а потом вдруг решить, что смертельно хочется крепкого кофе с коньячком  («Коктебель» три звезды рулит :)). А еще если закурить, вдыхая терпкое  одиночество строчек Ахматовой.   

Странные ощущения. И тишина.


Открыть | Комментариев 18

Музыка : упс-ай-ай-яй-яй:))   Настроение : нерабочее     

Дождя хочу!!!Хочу дождя!!!


Все время как-то очень хочется дождя. Мучительно хочется. Летнего дождя. И даже ливня. Такого, чтобы враз потемнело небо, нахмурилось, набухло, наполнилось влагой. И чтобы потом: «а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!!! прорвало… и лило, лило. И громыхало. И злилось. И робело. И радовалось. И наслаждалось своей силой и мощью.

И чтобы можно было промокнуть до ниточки. И даже замерзнуть. И только потом спрятаться в теплое и грустное убежище квартиры. Сделать себе  огромную круженцЫю крепкого и сладкого кофе с молоком. Влезть под мягкий плед, и чтоб он был непременно в крупную ярко-зеленую клетку, открыть потрепанный том Булгакова, доставшийся от деда. И читать.

И еще хочется, чтоб любили. Под дождем, под шум дождя :))) Или просто так.

П.С. Вчера перечитала «Бег»  Булгакова. Классная штука.


Открыть | Комментариев 23

Музыка : Ночные снайперы   Настроение : Забавное     

ОНА...(заголовок сперла у Дарины Игоревны:))


«Отче наш, иже еси на небеси…да святится имя твое, да пребудет царствие твое, да будет воля твоя….»

Тонкие бледные губы тихо шепчут слова с детства заученной молитвы. Голова опущена. Глаза закрыты. Сладко пахнет ладаном. Поет церковный хор. Девушка крестится…снова и снова. И в душу проникает спокойствие. Нет суеты, нет усталости, нет вселенской пошлости и жадности. Есть вера и спокойствие. Все будет хорошо. ОН с ней. ОН рядом. ОН поможет, ОН сделает сильнее.

 ОН пошлет ей того, с кем ей будет тепло и спокойно, того, матерью детей которого она станет, того, с кем она будет в горести и в радости, того, кого она будет любить, того, за кем будет следовать, кого будет уважать и слушаться как мужа своего.

 Все в этой жизни решено за нее, без нее, для нее. И нет другого. Нужно верить и ждать. Нужно жертвовать.  Нужно слушаться ЕГО. Она готова следовать за НИМ. 

Она добра и смиренна. Она  умна и неуверенна в себе.  Она верит в Бога, человечность и любовь.

……………………………………………………………………………………….

 

Она брезгливо  целует его пухлые  губы и позволяет себя трогать.  Она изображает любовь  и ненавидит  его. Другого выхода у нее нет: в жизни у нее есть   цель и она терпит.

Сильная и самостоятельная. Она знает, чего хочет от жизни и чего хотят от нее. Она знает,  что все мужики козлы и прекрасно их понимает.  Да, она сука и стерва, курит дорогие сигареты и любит жемчуг.  Она встает рано, ложится поздно.

Никому ничего просто так не дается. И она это знает, поэтому терпит. Пока терпит. А потом….потом её будут бояться и уважать. Она сильная.

 Но ей так хочется стать  маленькой и слабой девочкой. Так хочется, чтобы её усадил к себе на колени любимый и  единственный, добрый и мужественный,  прижал к себе и успокоил. Ведь она маленькая и слабая, знает, что все мужики козлы, но все-таки  верит в любовь. Ведь любви хочется всем.    И у неё будет хороший, любящий и преданный.

Снова утро. Шелковые простыни чужой постели. Она брезгливо целует его пухлые губы. Она его не любит, она его жалеет.  

Теплый душ. Крепкий кофе. Она сильная. 

……………………………………………………………………………………….

 

Счастье – самая простая и самая  неопределенная вещь на свете.

Он дарил ей ощущение счастья.

Я не хочу быть как все… А что такое все? Всех нет. Есть каждый. А каждый – это уже не все.  Каждый не хочет быть как все. Все – не каждый.  Я не хочу быть как каждый.  Я хочу быть всем.

 

Она была хорошей девочкой. Любила белое вино и холодное пиво.

Любила громко смеяться. Любила дождь и крепкий кофе. Любила Армстронга, Достоевского и стихи Ахматовой. Комплексовала из-за своей белой кожи, тонких щиколоток, и размера груди. У неё была красивая улыбка и подпольная страсть к эксгибиционизму. Она мечтала переспать с геем. 

Из заключения судмедэксперта: в крови алкоголь, в голове бардак. Диагноз: усталость.

Все проходит. Проходит и  счастье. А ощущения остаются.

 

 


Открыть | Комментариев 11

Мысли на пляжУ:))


Лежу я, значит, вчера на пляжу и думаю, глядя на все эти загорелые вареники и пельмешки: "Вот есть люди успешные, есть не очень успешные, есть совершенные неудачники... и в чем же секрет успеха? Или там формула?"

Думала, думала...Наверное, надо НЕ УНЫВАТЬ,  БОЛЬШЕ УЛЫБАТЬСЯ, БОЛЬШЕ НАГИБАТЬСЯ  И ЕСТЬ ПО УТРАМ ОВСЯНКУ;)))

А для того, чтоб себя сейчас заставить работать, сижу (и вместо того, чтобы работать), думаю: "Что блондинке с четвертым бюстом и полученным вчера золотистым загаром, сегодня точно повезет!!!".

Ведь она умеет так хорошо думать!:)))

П.С. Редактор сегодня в десять будет дрюкать, в смысле, раздавать на орехи...:)) И бюст на него не действует. :(

П.П.С. Анекдоты о блондинках принимаются;)))


Открыть | Комментариев 26

Музыка : Ночные снайперы   

Когда по-волчьи...


Его дыхание было неровным и горячим. Он лежал в своем жалком  убежище, всматривался в темноту и прислушивался. К тишине,  к чужим шорохам,  к запахам и своим ощущениям. Пахло сухой травой, теплом его волчицы и кровью. В его правой задней лапе не было жизни. Когда есть боль – есть и жизнь. Но  сейчас  жизни не было,  осталась только боль. Он чувствовал это и злился. И если бы он только мог отгрызть лапу, чтобы не было боли, он бы сделал это,  не задумываясь.

Каждое движение причиняло ему жуткую боль. Причем, каждую раз новую. У боли есть много оттенков и тонов. Она может сковывать тело, делая его жалким куском крови и плоти. Может гореть огнём и плеваться желчной злостью, заставляя бороться и жить. Заставляя ненавидеть ее очаг, ее источник – себя. Боль может сочиться отчаянием. Может хныкать и ныть, всхлипывая и дергая, снова и снова. Боль может концентрироваться в одной точке, а может  разливаться по всему телу.

Боль может  расхохотаться. Глухо и страшно,   нервно захлёбываясь в истерике. А еще боль заставляет оскалиться. Боль может убить. Боль оголяет нервы и делает новым восприятие обычного, обыденного, пресного. Боль – это вызов жизни и её безразличному ритму.

Страшно боятся боли. Страшно, когда боится боль. Колючая и пугливая. Она чувствует свою беспомощность  и безысходность.  

Страшно, когда страшно. Страшно, когда больно.
Но он был не один. Рядом, положив голову ему на спину, спала его волчица. Он знал – она  поможет. Он знал – она  защитит. Он знал, что ей снится.  Он чувствовал, как во сне она вздрагивает, Он чувствовал, как в ней бьётся жизнь. Он знал – волки тоже могут любить.

В фиолетово-муаровой ночи потертый и избитый временем   пятак луны проникал в сердце холодным медным спокойствием. 

Только мертвый не боится смерти. Он смерти не боялся.


Открыть | Комментариев 25

Настроение : Жара-аа-а!!!!     

Люблю очкариков!!! :)


Сегодня утром, по дороге на работу, завтыкала в маршрутке,в смысле, задумалась:) И пришла к выводу, что мне нравятся  мужчины в очках. Причем, такие, правильные:  в пиджачках, рубашечках, с папками и кейсиками. :)

Мужчины в очках как-то кажутся мне серьезнее, обстоятельнее, умнее, что-ли... А еще... а еще беззащитнее, что-ли... Вот только стоит снять с него эти его очечки, стащить пиджачок... и окажется, что он не такой уж суровый, а очень даже добрый:)


Открыть | Комментариев 21

Настроение : Сейчас будет гроза...     

Я его убью...


 

 Воздух тяжёлый и плотный. Им нельзя дышать. Его можно глотать.

 

Я не могу жить без тебя. Больше не могу. Ты мне нужен. Эгоистично - весь. Весь. Полностью. Здесь и сейчас.  Тебя нет. Меня нет. Когда-то ты разрушил меня.  И создал заново. Создал жалкой и беспомощной.

 

Гордись – ты создал меня.

 

Изваял по своему образу и подобию.  Научил жить и любить, верить и ждать,  ненавидеть и умирать.

Умирать каждый раз, когда тебя нет рядом. 

 

Гордись – тебя нет рядом.

 

Ты ведь самостоятельный, гордый и сильный. Ты трусливый, неуверенный и запутавшийся. Ты – самозабвенный и жертвенный. Правильный до невозможности. Ты можешь любить как никто другой. И ты боишься полюбить.

 Гордись – ты создал меня по своему образу и подобию. 

 

Я убью тебя.

 

И тогда мы будем вместе.  

Гордись – ты создал меня по своему образу и подобию. 

 

Небо. Небо. Небо надо мной.

 

 


Открыть | Комментариев 23

Настроение : Тоскливо, бля... и хочется...     

Мертвый стебель травы, тонкий запах костра…


  Что ты бродишь, неприкаянный,

Что глядишь ты не дыша?

Верно, понял: крепко спаяна

На двоих одна душа.

Будешь, будешь мной утешенным,

Как не снилось никому,

А обидишь словом бешеным –

Станет больно самому.

А. Ахматова.

 

Я запомню тебя. Ты себя береги…

 

Он умирал. Его красивое жаркое тело судорожно билось и пульсировало в предсмертной агонии. Языки пламени дерзко облизывали потрескавшиеся, пересохшие губы, стараясь облегчить участь. Но…

 

Он был красив. Его последнее тепло касалось и согревало. Он боли он корчился. Примерял чужие маски и безобразно скалился, обнажая гнилые осколки.

Но это не пугало…

 

Запах ночных костров заведомо приятен. Заведомо придуман. Он влечет к себе. Так хочется к нему. Но ближе чем есть, уже невозможно…

 

Я запомню тебя. Ты себя береги…

- Знаешь, я тебе только мешаю…

- Но я ведь этого сама хочу…

«Девочка, девочка, девочка…», -

подумал он, и обнял, укрывая от ветра.

 

Тоска давит в виски и стучится в сердце.

Когда его нет рядом, тоска сочится солью. Когда его нет рядом, тоска пахнет дешевым алкоголем, сигаретами, чужим запахом мужской туалетной воды и глупыми поступками, от которых утром становится стыдно. И болит голова. Когда его нет рядом… А его нет.

 

Небо. Вечер. Звезды. Нежность. Тишина. Тепло. Июнь и Большая медведица…

 

Не хватает гитарных струн, звучащих чужим одиночеством, чужой болью. Чужой смертью. Настоящее только в смерти…

 

«Но… ничего не случится»,

- подумал он, глядя на еще живое пепелище.

 

Она не знает, что опять с ней. Так бывает. Но она точно знает, что нельзя ей быть рядом. Немые горячие губы. Трезвый рассудок. Все на поверхности. На поверхности глубины.

И небо близко.

Она – говорила. Он – молчал. Он – соглашался. Она – отвечала.

И дрожат ее губы. И кривятся в улыбке.

Весь ее маленький мир робко спрятался в его больших и теплых ладонях.

Он помог ей. Он поделился с ней своим ощущением счастья. Он подарил ей запах мокрого дерева, шум летнего ночного дождя и задыхающегося липкого солнца. Он остался вкусом недозревшей земляники, кислой оскоминой зелени и сознанием собственной беспомощности.

 

Она помогла ему отыскать предлог. Она отдала ему свои мечты и страхи. С ней осталось тепло его тела. И одиночество.

 

Мертвый стебель травы. Тонкий запах костра. Холод раннего утра. Влажность росы…

И … не реви. Не реви. Не реви…


Открыть | Комментариев 4



Мои фотоальбомы


Содержание страницы

Метки

Календарь
Июль
ПнВтСрЧтПтСбВск
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31